Ya en el puerto, los marineros se afanan sudorosos por descargar los escasos y exiguos trofeos conquistados al Mediterráneo. La mercancía llega en cajas de plástico de colores chillones, en porciones y pesos adecuadas para la subasta. Los compradores, todos ellos comerciantes, minorista o tratantes, parecen niños con la consola portátil. No es un juego. Miran, apenas hablan, atienden, escrutan la cinta transportadora por la que circulan a velocidad constante los lotes de marisco y peces; el truco está en apretar en el momento justo el botón verde del aparatito. Precio y cantidad. Tocado.
El sistema inalámbrico de la pequeña lonja adjudica la diana electrónica a un número de indentificación fiscal. La subasta es rápida, ausente de ritos, sin folclore ni voces. Esa caja de gambas es mía. Son muy rojas; son muy caras. Las sepias son muy frescas, envueltas en su capa de tinta negra, en un último intento por camuflarse, despistar al agresor y evitar la redada. Son muy pequeñas. Las pescadillas, también; son tersas y brillante, minúsculas; parecen huérfanas.
El marisco que (aún) se captura en la bahía es una joya; para los pescadores, una de las capturas más deseadas, esperanza de un buen negocio. Perspectiva de continuidad laboral. Para las tres pescaderías del pueblo y los numerosos hosteleros, un desafío y una incógnita ¿Quién pagará 123 euros por un kilo?
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